结婚七周年那天，拓跋雪带着陌生男人的烟味回家。
她当着我的面解开衣扣，露出锁骨上的吻痕：“漆雕烬，你这种老实人只配闻尾气。”
“知道吗？
他一根雪茄的钱，够你抽一年劣质烟。”
我沉默地擦着手术刀，想起白天刚给她的出轨对象——隗獒，做完晚期肺癌确诊。
“小雪，”我笑着递过体检报告，“你情夫活不过三个月了。”
“而你，很快会跪着求我救命。”
第一章客厅里那盏水晶吊灯，还是七年前我和拓跋雪一起挑的。
灯光洒下来，照得她那张脸，依旧美得惊心动魄，也冷得刺骨。
墙上的挂钟，指针慢悠悠地爬过十二点，发出“咔哒”一声轻响。
七月十七日，零时零分。
我们的结婚纪念日，到了。
我，漆雕烬，坐在冰冷的真皮沙发里，手里捏着个小小的丝绒盒子。
里面是条项链，吊坠是片雪花形状的碎钻。
拓跋雪，我的妻子，名字里带个“雪”字，人也像雪，看着剔透，碰着冻手。
玄关传来钥匙插进锁孔的细微声响，然后是门被推开的声音。
高跟鞋踩在大理石地砖上，“哒、哒、哒”，一下下，敲得人心烦意乱。
一股浓烈又陌生的烟草味，混合着某种昂贵的、带着侵略性的男士香水味，先她一步，蛮横地冲进了客厅，瞬间盖过了家里惯有的、她喜欢的栀子花熏香。
我抬眼看去。
拓跋雪站在玄关的阴影里，慢条斯理地踢掉脚上那双价值不菲的细高跟。
她身上那件我从未见过的酒红色吊带裙，像一团燃烧的、不祥的火焰，衬得她裸露的肩头和锁骨白得晃眼。
裙摆短得惊人，勾勒出她依旧曼妙的身段。
她脸上带着一种奇异的、被满足后的慵懒潮红，眼神迷离，嘴角却勾着一丝毫不掩饰的、近乎残忍的得意。
她没看我，或者说，她的目光轻飘飘地掠过我，像掠过一件碍眼的旧家具。
她径直走到客厅中央，站在那盏华丽的水晶灯下，灯光把她照得无所遁形。
“还没睡？”
她开口，声音带着一丝纵情后的沙哑，像被砂纸磨过。
“等你。”
我的声音很平，听不出情绪，手指无意识地摩挲着丝绒盒子的边缘。
“呵，”她嗤笑一声，带着浓重的鼻音，像是听到了什么天大的笑话。
她终于把目光
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